Desde lejos se ve «El polvo de Jericó»
“El polvo de Jericó” es un proyecto de poemario que retrata la Cuba dispersa, la Isla que habita en el viento pero que instintivamente aún conserva algo de sus murallas. Con poemas que tocan diferentes momentos de la historia reciente, y otros que anidan en la temática de la cotidianidad, pretendo narrar los despojos que veo, las ruinas sobre la cual vagan miles de personas sin saber que hace tiempo tocaron las trompetas, las murallas colapsaron y lo único que queda en Jericó es la nube de polvo que no se asienta.
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Nacionalidad
El hombre destrozado
todas las tardes mira a través de su puerta,
una vieja puerta,
porque no tiene vida digna,
ni camisa que ponerse,
solamente el pecho para enfrentar el viento.
El hombre destrozado
habita en una herrumbrosa casa de madera,
a punto de caer,
siempre a punto de caer.
El hombre destrozado
no hace otra cosa que ver la brisa pasar,
contar las hojas que transporta el viento,
los rayos náufragos de luz.
Y todo el mundo lo ve,
todo el mundo lo aplaude, justamente:
por ser un hombre destrozado
marcado por una carcomida existencia,
por una expresión de la muerte.
El hombre destrozado vive en Cuba,
siempre vive en Cuba.
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Fallo en el sistema
Este es el poema del hombre oscuro,
que tira piedras,
que destroza y repara su concepto de Revolución,
que abanica las alas del pasado para tratar de levantarse la moral.
Estas son palabras que viven en la periferia de la luz,
a las que no le llegan los reflejos,
ni los fragmentos insípidos del sol.
Este es el discurso de un hombre solo,
que (sobre) vive a su país.
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La muerte establecida
Ayer descubrí que soy náufrago de un país,
que todos los días el agua me llega al cuello,
que en mi televisión me gritan la muerte establecida.
ayer descubrí que me hundo,
no en el agua,
sino en una mierda de mentiras.
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Kirenia
Las moscas que anidan sobre nuestras cabezas
no se dan cuenta que ya no tengo ideas,
que me persigue la noche,
que me destila Cuba por las venas.
Las moscas no saben
que ya casi volvemos a decir tovarishch,
na zdorovye, y mi hija
por decreto se llamará Kirenia.
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Almuerzo
Dicen los hombres oscuros
que con el arroz blanco se invoca la muerte,
que con el hambre se levanta una Revolución.
Dicen los hombres oscuros
que el grito voraz de mi vientre,
no es más que la arenga patriótica
que busca a toda costa salir de mi.
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Asuntos finales
Se buscan silencios
y hojas de roble.
Se buscan verdades
y madera barata para construir el alma,
de todos los que quieren ser carcomidos.
Se busca papel
para acta de defunción,
y voces agudas para
un culto fúnebre.
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El innombrable
El innombrable no es Dios,
ni la estela de su rostro;
no es su mano poderosa a la cual temer.
El innombrable es el hombre,
el dirigente cubano,
la propaganda,
el nombre “Revolución”,
el miedo silente que imparten en el país
los genocidas del pensamiento,
los carroñeros de Jericó.
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País
Me estoy comiendo un pan que se parece a mi país,
mi pan es viejo, pálido, mohoso,
tiene grietas, se descascara,
pierde la piel que habita para dejar ver
la endeble estructura que lo sostiene,
porque tiene huecos, espacios vacíos, cavernas llenas de nada.
Me estoy comiendo un pan que se parece a mi país,
porque se desmorona, cae en migajas al suelo
y siento asco de él.
